Was mich an handgemachter Keramik reizt, ist oft dasselbe, was Menschen zu ihr zieht: das Gefühl, dass jedes Stück durch die Hände eines Menschen ging, und dass jede Stufe des Prozesses von einer Person geformt wurde, nicht von einer Maschine wiederholt.
Auf meiner Seite heißt das: bei jeder Fertigung wird neu entschieden. Der Ton gewogen, die Wand gezogen, die Kurve beurteilt, der Rand definiert, der Punkt „fertig" von Hand festgelegt. Manche Stücke schaffen es bis zu dieser Entscheidung; andere werden aussortiert und zurück in den Reclaim gegeben, weil eine Kurve zu weit ging oder die Wand an der falschen Stelle zu dünn wurde. Die, die überleben, tragen die Spuren jeder Entscheidung, die sie hervorgebracht hat, ob jemand diese Spuren sieht oder nicht. Eine maschinengemachte Tasse wird einmal entworfen und tausendfach wiederholt; niemand hat sich für die eine entschieden, die bei Dir ankommt. Eine auf der Scheibe gedrehte Tasse unterscheidet sich genau darin: die kleinen Unterschiede, die daraus folgen, sind kein Makel; sie sind, was das Objekt ist.
Auf Deiner Seite ist es ähnlich: Dich zieht es zu Stücken wie diesen. In den letzten Jahren hat Keramik ein deutlich breiteres Publikum gefunden. Die üblichen Gründe sind kulturell: Bildschirmmüdigkeit, ein Hunger nach dem Analogen, ein Gegengewicht zur Massenproduktion. Das ist ein Teil davon. Die einfachere Lesart ist, dass die zwei Suchen sich endlich wiedergefunden haben. Lange Zeit war der billigste Weg, eine Tasse auf den Tisch zu stellen, zu vergessen, dass sie je jemand gemacht hat. Das geht immer noch, und ist oft die richtige Antwort. Aber bei den Objekten, nach denen Du jeden Tag greifst, wird die Frage eine andere: was willst Du um Dich haben?
Wie gut etwas gemacht ist, hängt davon ab, wen man fragt. Was mehr zählt, ist, wie viel von der Person im Ding steckt, und ob die Person auf der anderen Seite es erkennt. Das ist der Teil, der den täglichen Gebrauch übersteht; gespült, angeschlagen, auf dem Regal, nach dem Du zuerst greifst.
